Broke

Y era tan triste verla destrozada, regada por el suelo en millones de trozos brillante. Los recogería, pero no serviría de nada. Él había causado ese desastre, pero no era su destino deshacerlo. Pero era tan triste, tan triste. Verla quejarse con una boca a pedazos, a medias y tres cuartos. Pero no era su destino recogerla, por mucho que le doliese a él también. No estaba en sus planes volver a recoger su alma con sus manos frías. Aquí el camino se bifurcaba y aunque él hubiese querido quedarse debía irse. Por su bien, para que aprendiese a recoger sus pedazos sola, como debía ser.
Pero era tan triste... Era tan triste que si hubiese tenido lágrimas tan cristalinas como sus pedazos, se las hubiese regalado.

No puedo, no debo, no lo haré.

No te voy a reclamar por la forma en que me miras, por lo que tus manos pretenden enseñarme. Es mentira, sin embargo. Pero no lo haré. No te voy a reclamar porque tus ojos hoy no busquen los mios ni tu cuerpo mi compañía. No te haré participe de una de esas conversiones colches, que los vecinos escuchan y murmuran a nuestras espaldas. No gritare mi desazón a tus labios, ni el hecho de que ya no te metes en mi cama a media noche.
No puedo, no debo, no lo haré.

No puedo por que prometiste nada. Los cielos seguían siendo cielos, las lunas seguían siendo lunas, tus labios seguían siendo tuyos. Las promesas de amante no tuvieron hueco en esto. Nada era mio, todo lo era tuyo.

No debo por que yo fui la que se fue desmenuzando, acomodando a tus horarios complejos, entendiendo tu idioma secreto. Fui la que se fue dejando llevar, la que se dejo arrastrar por la marea de tus ojos.

Es mi culpa, si lo es. Así que no lo haré. No preguntes, no hables a mis silencios como si fuesen tus amigos. No diré que te desprecio, no puedo, no debo, no lo haré. No diré que te anhelo. No puedo, no debo, no lo haré. Así que vete, no hay excusas que dar, no hay palabras de disculpa que explicarme. No puedo.. No debo... No lo haré.

N: ¿Nosotros escribimos eso?

D: Panfletos rosados

N: Pues no me gusta. Y punto.

D:¿Los panfletos rosados?

N: Eso tampoco

D: Pero si son pro-gays

N: Pues no.

Sociedad.

Claro, es que hay reglas sobre esto. Cuando tienes mi edad, entre muy joven y muy niña, tienes tendencia a creerte un filosofo de gran renombre y hacerle conocer a todos tu opinion sobre ciertos asuntos. Sociedad, política, amor, desamor y no voy a ser yo la excepcion, asi que empecemos.
La sociedad es una mierda. Empezaremos por ahí y ahí mismo terminaremos. Las cosas reales no necesitan demasiada explicación.
La política no me interesa. Demasiada sociedad envuelta en ella.
El amor es para los que han sufrido el hecho de necesitar un chocolate a la medianoche, abrazado a una esperanza que entre mas delgada se hace mas temor tienes que se escape de tus brazos. Son letras apresuradas, palabras sin susurrar y gemidos compartidos. Es una soledad acompañada. Es un monton de fechas y un montón de gente.
El desamor es cuando simplemente te dejas caer y luego te das cuenta que el piso estaba mas cerca de lo que creias en un comienzo.

N: Y nosotros somos lo máximo
D: ¡Al cubo!
N: Al cuadrado... Solo somos dos
D: Pero el cubo...
N: Cuadrado
D: ¡Cubo mio! ¡No sufras por mi!